Cara de bunda, olhos soltando faíscas para tudo que é lado. Nessa hora, o seu melhor melhor amigo é o cigarro, a solidão, a bebida, a cusparada que você acabou de jorrar no chão e permaneceu olhando para ela. O mundo não é mais seu. Você se sente completamente exterior a ele. Por mais que pense que tudo vai dar errado, o limite para o mau humorado é o céu, justamente por ele não se sentir delineado pelo postiço sorriso de "bom dia" e pelas simples cerimônias que adornam a nossa rotina. É, ninguém gosta de estar na mira de um mal-humorado. Não, mesmo. Nem eu, apesar de minha peculiaridade ser o mau humor.
O desejo maior nessas horas é de sumir, encontrar um lugar para se acomodar e pensar, ou não pensar, o que acaba sendo melhor. Gera menos stress. E esse stress vem seguido de tristeza, daquelas muito doloridas... Quando você se priva do ensejo de não pensar, todos os conflitos que ocorrem no peito vêm à tona e é inevitável que as lágrimas desçam. Isso tem nome: consciência pesada.
Diante desse sentimento, que é cada vez mais comum em locais muito agitados, onde a pressa deve ser a amiga da perfeição, uma das únicas coisas que você pode fazer é se dar "ao luxo" de matar algo que é intrínseco a sua responsabilidade. É um clichê dizer isso? Talvez, e mesmo se o for, que se foda. Acredito que essa seja uma das maneiras de tentar solucionar a complexa equação do mau humor. Mas lembre-se: não vá esquentar a cabeça depois. Afinal, as águas que já passaram pela pedra jamais serão as mesmas.
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